Et tous ceux qui trainent au Rose Bonbon ou devant New Rose ? Mais j'en avais rien a foutre, en fait, de tous ces gens. Ni d'eux, des groupes de l'epoque comme Lucrate Milk ou Oberkampf ou Wunderbach, qu'on allait voir dans des MJC de banlieues en puant la colle a rustines a dix metres a la ronde. Rien a foutre non plus de ces quais de metro ou on attendait la premiere rame du matin et qui portaient les noms des morceaux de La Souris, enfin l'inverse. Non, ce qui a fait jaillir des larmes, c'etait le souvenir de la petite cour de la rue du Faubourg-du-Temple, cet endroit decouvert avec Marianne et ensuite frequente assidument avec Sofi... Et c'est vers la que je suis repartie.

L'imposante grille devant la cour, l'etroit escalier dans lequel on s'etait tous vautres des dizaines de fois, le vestiaire a droite, le long bar a gauche, et dans le fond, la petite salle humide, basse de plafond et taillee dans la pierre. Des poignees de Dinintel avalees aux toilettes, puis se faufiler dans la foule pour gagner les abords de la petite scene a peine surelevee, et c'etait parti pour toute la nuit. Des putains de groupes qui avaient la classe, qui ne perceraient pas plus que ca et qui pourtant etaient alors tout... Et Sofi, deja la depuis les premiers jours du Gibus. Sofi qui detestait les Anglais et qui un soir, devant l'arrogance exasperante du chanteur des Meteors, lui avait colle son poing dans la gueule en lui vociferant les paroles de Psycho des Sonics, autre chose que la soupe informe que balancaient ces pauvres cons de Meteors. Sofi la toutes les nuits. Dans cette cour, dans cette rue, sous cette pluie...

Repenser a tout ca ne pouvait que me faire remonter de nouveau vers le triangle. J'ai longuement tourne sous la pluie, Abbesses, Blanche, Pigalle, passant et repassant, encore et encore, sous la fenetre du petit studio de la rue Veron. Sofi et ses satanees chemises qu'elle lavait a la main au Saint-Marc, avant de les etendre sur la rambarde au-dessus de la bande de travelos bresiliens.

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